profundidad

La profundidad de tu boca

—tu boca ha llenado mi boca—

en la selva surrealista de imágenes

alentadas por tus ojos de espejos,

sedientos de mi espalda desnuda, ajena

al precipicio de la gravedad.

 

La profundidad de tu boca

dentro de un sueño azul sin título;

el corazón tan rojo, el amor,

tan alto. La vida tiembla en un tren,

enredada entre las manos, los cuerpos;

mi boca en profundidad de tu boca.

 

 

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invierno

«También hemos hablado
en la cama, sin prisa, muchas tardes».
Luis García Montero

Está lleno de hojas blancas febrero,

en el que tú y yo nos enamoramos,

nos bebemos la sangre derramada

para limpiar esta tierra de nieve.

El viento te levanta la camisa

para enredarme en tu boca,

principio de movimiento

hacia la luz de este amor de invierno.

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ausencia

Y sigo aquí respirando,

en el crujido de las hojas secas,

en la normalidad de las miradas

pese a ti; en las luces eternas

que ahuyentan el mar de tu dormitorio.

 

Y sigo aquí respirando,

con el alma muerta y el corazón

al otro lado de la tierra amarilla,

al otro lado de estos campos de sol,

sin mi cuerpo, enfermando, respirando.

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miércoles, 20 de junio

Estás en el margen de la realidad

abriendo paso hacia el infinito

—que debe estar más allá de estas puertas

de biblioteca, encerrado en tu boca—.

 

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blanco

Me duele el pecho

que te me arranquen de los brazos,

oda de nuestros días azules,

mar de amor profundo.

 

Me duele el pecho

este desangrarme la espalda

detrás de las entrañas,

puñal quererte fuera del tiempo.

 

Se amontona la leche en mis pechos,

se amontona la lágrima,

se amontona el dolor

en la maraña de tiempo que nos separa.

 

Brota la leche de mis pechos,

me empapa la enredadera de la piel,

la ropa blanca

en el universo blanco del tiempo.

 

La piel, el hígado, el pulso

y las inhalaciones. La leche doliendo

y el corazón a oscuras

por la persecución de los días azules.

 

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hacia el azul

A Pedro

 

Arriba, arriba, sol,

despiértate, caracol.

 

Tus rodillas se estiran hacia el cielo

para tocar el agua de las nubes;

tu espalda perpendicular al sueño,

tu equilibrio radiante, valiente.

 

Dame la mano, amor,

ven, toca mi corazón.

 

Tu pie se convierte en luna azul,

da un paso hacia el poema, te elevas;

las hormigas aplauden otro paso,

tus brazos hacia el abrazo, ¡mamá!

 

Tus pasos felices, sol,

lluvia de luna, amor.

 

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las madres

Mirada en el horizonte la esquina

se cruza para no ver jamás la cara de la violencia.

Detrás del olivo hay una mujer

que tiene la cara de la muerte

y quiere arrancarme a mi bebé de las entrañas.

En la oscuridad viven los hombres que no saben amar.

Existe la guerra, el hambre, y existen

cuerpos sin arterias que roban hijos a las madres.

Letargan debajo de las raíces de la tierra,

por el día hablan y parecen tener pulmones.

Los trenes se inventaron para dar refugio a madres e hijos

que huyen de la crueldad.

Cómo duele la calle a las madres.

Cómo duele el camino a la panadería.

Cómo grita la carne morada.

Del miedo, la angustia, la congoja saben las madres

a quienes intentaron robarle a sus hijos.

De la fuerza, la valentía, la integridad saben las madres

a quienes intentaron robarle a sus hijos.

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No hubo despedida;

de todos modos

no se hubiera parecido a tu nombre.

El mar de los fracasos se abrió

tan grande como la vida; la vida

entera duerme en mis brazos en un tren.

Te prometo que no he llorado hasta

que se ha dormido. En mi pecho viven

mariposas de color azul sueño

y un verso blanco muriendo en tu nombre.

Se oyen gritos de dolor en las flores

rojas (del) entierro de nuestra familia.

Mi rostro roto en un espejo roto;

el verano arduo en la enfermedad.

Hay un beso en tu nombre que ya no existe.

Bésame, que es la muerte del amor.

 

 

 

 

 

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αἰσθητική

Me dijeron que

las Moiras te ardieron los ojos

y te fuiste con ellas

a pactar tu peregrinación a los infiernos.

Mientras yo, amamantando tu regreso

                                                                        [a Ítaca]

en la habitación dormida, en la nana ciega del futuro.

Me dijeron que

te vendieron el camino más largo.

Estabas tú, tus ojos de cristales y tu andar violento.

Hace tanto que dejaste de amar

que ya no recuerdo si alguna vez bailamos juntos.

Como lo haces con la mentira de cuatro cigarros.

Vivir en los lunares no debe ser fácil.

Me dijeron que

soy mi pena por amar.

Mientras el tiempo te maltrata en los lavabos.

Me dijeron que

soy los pies descalzos en el desayuno que una vez amaste,

la madre de nuestro hijo,

y la única mujer a la que das silencio.

Me dijeron que

tu castigo a mi maternidad es la crueldad.

Me dijeron que

el amor era inevitable entre nosotros.

Me dijeron que

Me dijeron que

 

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quejío

«Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero».
Lorca

 

 

Entrañas de la noche, quejío de tu ausencia.

 

Tiemblo mi sangre urdiendo tu boca en mi esqueleto,

mi espalda se retuerce pendiente de la muerte.

Solo cuando yo muera, tú besarás a todos.

Cuando muera, te colmarán las manos

mis regalos, los incendios que bailamos ciegos.

Ya no habrá agua en casa, solo carne podrida

en los escaparates. Belleza y Verdad.

Lluvia de insectos sobre la escarcha que es el amor

marchitado por pisoteado –instalaciones

(modernas) deconstruidas en la sala de estar–,

ultrajado por la violencia de tus espasmos.

Se acabará el carrusel de tu rostro, manos,

amor, tu rostro, la boca, la ciudad, la herida.

Cuando muera, tú tampoco sabrás el Amor.

 

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