quejío

«Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero».
Lorca

 

 

Entrañas de la noche, quejío de tu ausencia.

 

Tiemblo mi sangre urdiendo tu boca en mi esqueleto,

mi espalda se retuerce pendiente de la muerte.

Solo cuando yo muera, tú besarás a todos.

Cuando muera, te colmarán las manos

mis regalos, los incendios que bailamos ciegos.

Ya no habrá agua en casa, solo carne podrida

en los escaparates. Belleza y Verdad.

Lluvia de insectos sobre la escarcha que es el amor

marchitado por pisoteado –instalaciones

(modernas) deconstruidas en la sala de estar–,

ultrajado por la violencia de tus espasmos.

Se acabará el carrusel de tu rostro, manos,

amor, tu rostro, la boca, la ciudad, la herida.

Cuando muera, tú tampoco sabrás el Amor.

 

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aljibe

He tenido tiempo para olvidar.

He tenido tiempo entre las zarzas.

He tocado tu boca en el aljibe

con mis dedos en mi boca de arena.

 

He tenido tiempo para que crezca mi pelo,

tiempo para adelgazar la piel en el dolor,

tiempo para saltar en la tristeza del mar

y conocer el miedo en las ramas de tus brazos.

 

Me he desnudado frente a ti sin (mi) vestido verde

para morir de frío en la espuma de tus versos.

Atocha cercanías a las seis de la tarde

es la mañana azul, tu sexo y mi fracaso.

 

He tenido tiempo para olvidar

y no te he olvidado ni el amor ni el tiempo.

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mar en tu piel de mar

Mar en tu piel de mar.
Caballito de mar,
mariposita blanca,
cascabeles de arena;
profundidad tu luz,
brisa de tus pestañas.
Mar, tus ojos de mar.

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aMAMAnta

A Pedro

 

Amamanto el enredo de tus manos

en la siesta de mi pelo en tus dedos.

Parece que siempre hemos estado aquí.

En tu boca en mi pecho, el sueño

del murmullo de tu garganta, batalla

de tus ojos. El tirón de camiseta.

Lo que queda detrás de las ventanas.

Parece que siempre vamos a estar aquí.

Arena sobre el colchón, la ciudad dormida

respira el ruido de mariposas en tu pelo.

Tu nasal bilabial en mis entrañas.

Duermes, y el mundo se para en mi pecho,

y la sangre golpea todo mi cuerpo,

de fondo, jazz, amor, maternidad y tierra;

el silencio te espera para verte bailar.

 

 

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vals de la marea

A Pedro, durmiéndose

 

Si me agarro a la marea de tu mano

y solo entonces se cae la luna,

si duermes el movimiento en mi pecho

para bailar un vals descalzos sobre

la vida, tuya, lluvia en primavera,

si eres tiovivo de feria en invierno,

colores de ciudad contaminada,

la hierba en el suelo de la madrugá;

si me agarro a la marea de tu mano

y nos acompasamos, al danzar,

                                                             el amor.

 

 

 

 

 

 

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nana desordenada de trompeta

y detrás del quicio de tu garganta

las sombras intermitentes de tus despertares

reloj arrojando las horas que ya no existen

el café hirviendo otra vez otra en los violines

tantas toallas empapadas de incertidumbre

todos estos miedos desordenando la casa

trompetas mi nueva forma de amor que eres tú

abrazarte tu respiración veintitrés horas

tus versos bailando en mis dedos tu nana nana

las estrellas que te maúllan versos tu nombre

el viento de la tuba que te mece las nubes

amamantar tu llanto y vivir en ti y

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(tus) lunas en la cintura

¿Cómo serán tus vocales?

La vida en pleno verano

para verte tus alófonos,

lo contrastivo en tus manos,

tus lunas en la cintura.

Sonoridad de tu cuerpo

dentro de mi cuerpo, vibras,

me lates lunas por dentro.

Me laten tus cascabeles,

el mar de tu movimiento

desordenado en mi piel.

Esperándote te tengo

primaveras de puntillas,

por agarrarme a tus dedos

andé descalza el invierno.

¿Cómo será el color

de tus ojos, tus sonidos…?

¿Cómo tu vida? La vida,

tus lunas en la cintura.

 

 

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las otras

«Cuando no me acordaba de ti,
pensaba en las otras».
Jorge Marazu

Qué parte de mí hay en las otras

que suben tu escalera y se miran

en el espejo de tu cuarto de baño,

aljibe de mis pestañas muertas.

La noche ha venido con su boca

llena de hongos.

Qué parte de mí es mi cuerpo

entretenido

en el balanceo de un balcón,

ojos negros, estoy mirando

los rostros que no existen.

La noche tiene la boca llena de llagas.

Qué parte de las otras hay en mí

para unas mismas manos,

la memoria de las ventanas;

la muerte de mi piel de antes.

La noche me mira con saliva para mi boca.

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(sin título)

 

En Blanes.

 

–…arrancarse el corazón no sirve para ser feliz en la mentira.

–Desasosiego, y antenas parabólicas.

–Este es el balcón en el que he visto pasar la vida muerta durante noches interminablemente lentas.

–Deberías dormir, tienes mala cara.

–Es solo que se confunde el rímel con el morado de mis ojeras. Tengo sed.

–Hay un vaso de agua en el frigorífico.

–Dentro hay un corazón por si la otra mitad de mi cuerpo decide volver.

–Para morir en la mentira de mis ojos calados.

–Para la verdad que es morderte la boca, y viajar juntos a Blanes para leer a Bolaño.

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grito sonámbulo

Por Lorca.

 

El grito sonámbulo de la ciudad

ensucia mis alas, el ruido enturbia

la tibia enfermedad de mi esternón.

 

En un mar de sueño la pesadilla

desaparecerá cuando al fin pueda

verte bailándo(le) el viernes a otras piernas.

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